Ángela. Trilogía Halloween 3.

 

Dos copas.

Una botella de sangre rosada del 69.

Un bonito camisón de seda sobre Ángela.

Ella cuenta 219.

Yo solo 35.

El bordado del escote deja ver un pezón.

Brindamos y la beso.

Ella sonríe. Sus grandes ojos grises me miran.

La luz de las velas brilla en sus colmillos blancos.

Se abalanza sobre mí. Muere mi alma.

Bebe, querida mía.

Bebe.

Puedes encontrar este y otros poemas en mi libro "Una puta historia de mierda y unos poemas de (a tomar por culo)"

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